Adventskalender – 22. Türchen – die beste Geschichte seines Lebens handelt von einer toten Katze

Letzte Nacht fand ich einfach nicht in den Schlaf, und falls ich doch schlief, dann habe ich es nicht gemerkt. Jedenfalls hörte ich mich gelegentlich fiebrig seufzen, es klang aber wie husten. Mit einem Mal seufzte es ganz anders, und zwar aus der Ecke, in der mein Wäschekorb steht. „Tschirch“ seufzte er laut und deutlich, allerdings nur einmal. Was er damit gemeint hat, kann ich nicht sagen, denn Tschirch ist meines Wissens kein deutsches Wort. Es gibt freilich einen bekannten deutschen Germanisten, der heißt Fritz Tschirch. Aber woher sollte mein Wäschekorb deutsche Germanisten kennen? Also wertet ich seine Bemerkung als kulturellen Bluff, nichts als Namedropping. Bisher hat nämlich noch kein Ikea-Wäsche-Aufbewahrungssack etwas Wesentliches zur Germanistik beigetragen.

Gegen Morgen träumte ich vom Roman „Auf der Suche nach der verlorenen Zeit“. Er tauchte deutlich vor meinem inneren Auge auf, aber mir wollte partout nicht sein Autor einfallen. Immer wieder drängte sich der Vorname Marcel auf, aber „Marcel“ schien mir zu kräftig für den Autor, den ich doch als schwache Persönlichkeit mir vorstellte. Eine Weile lehnte der Name feixend an der Straßenecke, doch wenn ich ihn erhaschen wollte, entzog er sich zur nächsten Ecke, verschwand ganz, um neckisch einen Fuß, einen Arm oder den Haarschopf hervorzustrecken.

Frustriert träumte ich mir die Google-Suchmaske herbei, gab den Romantitel ein und drückte gespannt auf ENTER. Dadurch geriet ich beinah in den Wachzustand, schwamm haarscharf unter der Oberfläche und zwang mich, wieder hinab in meinen Traum zu tauchen. Da aber kam ich erneut in Nöte, dass ich nämlich beim Erwachen meine Frage nicht mal mehr wüsste und den ganzen Morgen versuchen müsste, wieder heranzukommen an meinen Traum.

Was wäre, wenn meine Eingabe in die Google-Suchmaske Ergebnisse gebracht hätte? Ich bin froh, dass es nicht geschah, weil eine erfolgreiche Googlesuche den Hinweis gegeben hätte, dass ich längst eine Mensch-Maschine geworden bin, nicht nur Teilaspekte meiner Person in die virtuelle Welt übergetreten sind, sondern die virtuelle Welt in mein Gehirn ragen würde, um dort Funktionen bereitzustellen, die ein menschliches Gehirn nicht haben sollte. Ein wichtiges Element menschlicher Kreativität ist doch, Bezüge vergessen zu können, damit sich neue, unerwartete Gedankenverbindungen einstellen können. Ich liebe, hege und hätschele meine Vergesslichkeit, weil das Schöpferische darin wurzelt. Deshalb umgebe ich mich gerne mit Menschen, die so etwas wie meine externe Festplatte sein können. Ich stelle mich doof, um sie anzuspornen. Frage etwa: Wie heißt noch mal der Schauspieler, der in einem Film, dessen Titel ich nicht mehr weiß, diesen einen Satz gesagt hat, der mir grad mal überhaupt nicht einfällt?

Obwohl meine neue Wohnung komplett renoviert ist, gibt es einiges zu rügen, wenn nicht zu tadeln oder gar zu bemängeln. Zum Beispiel zieht die Kälte links und rechts der Wohnungstür in den Flur. Das will ich meinem Vermieter anzeigen, sobald er wieder mal im Haus ist. Seine Ankunft kann ich gar nicht verpassen, denn er hat gleich nebenan seine Stadtwohnung. Dort deponiert er seinen Mops und steigt die Treppe hinauf, um die im Haus werkelnden Handwerker beim Renovieren zu beaufsichtigen. Sogleich beginnt dann der Mops kläglich zu jaulen, denn er ist kürzlich erblindet und mag seither nicht mehr allein sein. Ich hatte mir vorgenommen, den Vermieter beim nächsten Jaulen abzufangen. Dann wollte ich ihn in meine Wohnung bitten, die Tür schließen, auf die Türritzen zeigen und sagen: „Halten Sie mal die Hand dahin.“ „Halten Sie mal den Hund dahin!“, korrigierte die Frau, deretwegen ich nach Hannover gezogen war, und ich musste zugeben, dass ein vor Kälte zitternder, blinder Mops viel eindrucksvoller ist als ein frierender Teppichhändler.

Am Morgen des zweiten Weihnachtstags 2008, um 7:02 Uhr, als die Stadt noch schlief, stieg ich mit meinem Rollkoffer in die Straßenbahn der Linie 9, die mich zum Bahnhof bringen sollte, denn ich wollte nach Aachen fahren, um meine Kinder zu treffen. Da war ich noch gar nicht ganz wach und nicht in der Stimmung, zwei aufgeregten jungen Männern zuzuhören. Der eine lief gerade leer wie ein angestochenes Fass. Das war freilich die Schuld des anderen, denn der sagte nicht etwa, jetzt halt mal den Jabbeck, Alta, sonst kriegste eins vors Protoplasma, nein, er ließ nach jeder Episode ein beflissenes Höhöhö ertönen. Das verlangte nach dramaturgischer Steigerung, und so rief der erste plötzlich „Die beste Geschichte meines Lebens“ aus. Die mehr als armselige Geschichte ging so: Er hatte sich zwei Wochen „bei Kollegen“ aufgehalten, und „eines Morgens wollte ich mir was aus dem Kühlschrank holen. Da sitzt die Katze auf dem Tisch und frisst die Butter. Ich schwöre dir, Alter, die hat die ganze Butter gefressen, denn wir hatten ganz vergessen, die Katze zu füttern!“
„Höhöhöhö!“
„Hehehehe! Und das Beste kommt noch: Drei Wochen später wurde die Katze überfahren!“
Da dachte ich schon: Ich glaub, ich meld‘ mich krank, – und das hab ich jetzt davon – mein Wäschesack will Kulturbeutel sein.

Bilder oben und links: Tuschezeichnungen von mir, leider nur in schlechter Fotokopie. Die Originale sind verschollen. Sie gehörten zu einem Comic, den ich für die Erkelenzer Jazzband „Die gurrenden Truthähne“ gezeichnet habe. Der Comic sollte einem Konzeptalbum beigelegt werden. Bernd, der Bandleader, Freund und Kollege von mir, wollte die Musik seiner Katze Molly Mietzke widmen. Drei Tage hatte er sie vermisst, dann fand er sie tot im Straßengraben. Ich habe ihn auch gezeichnet (Bild links) mit dem traurigen Liedtext „Molly Mietzke“ in Erkelenzer Platt, einem schwer verständlichen Dialekt. Denn bei Erkelenz geht die Benrather Linie vorbei, die Maken-Machen-Grenze zwischen dem Hochdeutschen und Niederdeutschen. So vereint Erkelenzer Platt Elemente aus beidem und hört sich an wie der Dialekt der Hölle. Leider wollte die Band das Konzeptalbum dann doch nicht aufnehmen. So blieb es bei den beiden Zeichnungen. Text: Molly Mietzke, warom mösch datt sien – Du wohs wirr meke oss sorje – molly Mietzke, dat mäkk kenne sinn – Vörr desch joff et keh morje.